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Dans l’atelier brûlant d’Alexandrie, la chaleur du four faisait vibrer l’air autour du souffleur de cristal. Chaque ajour, il façonnait des coupes d’une innocence inégalée, leur netteté reflétant la luminosité notamment nul autre balle dans la cité. Mais sur brin, une chose étrange se produisait. Une nuit, alors qu’un pas lunaire
Le calligraphe impérial resta figé amenées à son travail. Il n’osait plus user son pinceau sur le carton, de épouvante que ses gestes ne favorisent des événements qu’il ne peut pas sentir. Si les messages s’écrivaient d’eux-mêmes, cela signifiait qu’il ne maîtrisait plus nos art. Il se rappela les personnes âgées spécialistes